ремонт - дело коллективное

одна из главнейших причин моей лютой ненависти к уборке своего пристанища-убежища - вовсе не лень и не нежелание выносить мусор. серьёзно, выносить мусор здорово. когда ты не в Клязьме, где по определению нет контейнеров. а причина в том, что каждый раз, открывая очередную коробку, шкаф, контейнер, я натыкаюсь на то, что очень хотела забыть. и потому спрятала подальше, в самый тёмный угол, что бы ни дай б-г не наткнуться и не разрыдаться, когда в следующий раз стану откапывать планшет под А3, бутылку с остатками ликёра или какую-нибудь особенную акварель. однако, понятное дело, что убираться-то рано или поздно, так или иначе, но приходится. и вот тут начинаются ебаные танцы над ебаной пропастью собсвтенной ебаной ностальгии. у меня есть построенное на вполне себе веских доводах предположение, что, блин, все вообще мои проблемы исходят из всего двух неприятностей, связанных с памятью: либо я помню нихуя, либо я помню слишком дохуя, хотя не стоило бы.
это я всё к тому, что вот, перекапываю я Поднебесную (и вещаю из ока бури центра раскопок) и нахожу весьма неожиданные вещицы. например, стопитцот открыток и писем со всех концов света. или альбом с очень даже годными фотками. или медали за два вторых места на конкурсе по бальным. короче, нахожу свою сброшенную кожу, ага. и сильно ломаюсь, потому что не очень понятно, что со всем этим добром теперь делать. здравый смысл подсказывает, что это надо выкидывать нахуй, все остальные паразиты мозга полностью его поддерживают, а я. чо я. я самолётик из деревяшек клею.

@музыка: James Blake – Retrograde

---

пусть полежит, поразлагается.

мир вдруг стал огромен, пугающе необжит.
оглядишься вокруг - одни пустыри лежат,
заколоченые амбары и гаражи -
ни парада, ни мятежа.
просто место, в котором не существует жизнь.

и ты думаешь, не моргая и не дыша:
"ни-ко-го.
нет ни своих теперь, ни чужих,
только я - чужак."
ты стоишь один, оборванец в высокой ржи,
наблюдаешь, как тучи движутся, не спеша,
и на сотни миль не единой живой души
лишь твоя душа.
______________

я не помню, что значит жить после слова "вольно" и не знаю другого бога кроме войны, но умею держать лицо и дышать спокойно, если вдруг оказалось, что дни мои сочтены./

вооруженная-девочка-из-Америки.
/целиться в темечко, не промахнуться бы/
не обмороки, не крики и не истерики, - вообще никаких эмоций как таковых. солдатская выправка, начищенная винтовка, нервы ковал не последний в цеху кузнец. не висельник, не виселица, не веревка - из глаз смотрит полный
тотальный
военный
пиздец.

что ты такое ищешь, кого ты помнишь, видишь ли сны какие-то по ночам?

/четче в словах. конкретнее. экономней. ничего личного ни биографистам, ни палачам/
/кто-то сказал, что шрамы - удел мужчины, я скажу - это жизненный путь твой пересечён. у меня с плеча четыре идут за спину, - это смерть однажды меня вдруг тронула за плечо./

закон джунглей прост: нужно сперва ударить, и только после этого говорить. сказано было, мол, "каждой твари - по паре"; как теперь все эти парочки перебить?

/если враг это тот, кто знает тебя как брата, то единственный враг мой - это, конечно, я. джунгли вокруг, чудовища и солдаты: многонациональнейшая земля./
/я сгорела, до самого остова здесь сгорела, но я рада, что хотя бы не прогнилá./

Бекк берёт в руки мел, и пишет на чёрном белым: si vis pacem, para bellum,
- и все дела.

/пусть не дрогнет моя рука, не отступит сила, пусть уйду я с таким же пульсом, с каким пришла. как же жаль, что я его всё-таки не убила.
жаль, что я его не убила

и не спасла./

кровоточит диск солнца юго-восточного, Бекки упрямо движется по прямой
/завтра всё закончится
всё
наконец
закончится
я не умру
не умру
не умру

я вернусь домой/

@музыка: Atlantida Project - Гиперпространство

---

что тебе снилось этой ночью твоя улыбка была как ебаный пиздец

я мало сплю, но когда сплю, снятся мне всего два мира. в одном я захожу в комнаты и встречаю там своих (почему-то всех сразу, иногда, как ни странно, в одном человеке), в другом меня всё, включая шторы и пол, хочет убить, понятно из происходяшего волшебное нихрена, дети на улицах улыбаются в 64 зуба, а на берегу ждёт старый-добрый Пеннивайз.

и я вот даже не знаю, что из этого действительно кошмар.

@музыка: Acedis - Insomnia

---

человеку нужен психиатр

слабая человеческая память - слабая, глупая, непутёвая. не помнишь, как пишется accommodate, где и при каких обстоятельствах уже видел нового сослуживца, теорему Виета, имя преподавателя, дорогу от метро до военторга. зато помнишь, как и по кому страдала пять лет назад, первую сигарету, всех, у кого плакала на плече и кто плакал на твоём.

в девять лет один мальчик по ошибке назвал меня Каштанкой вместо шатенки. прошло почти столько же, у меня чёрные волосы, но совсем как Каштанка бегаю, вынюхивая следы тех, кто меня приручил - или думал что причил, или я думала. я смотрю на их аккаунты в соцсетях, на номера в списке контактов, на дневники, всё выискивая там строчки о себе. синдром зазнавшегося призрака или обитателя Тихого города - тебя обязательно должны помнить, чего бы это ни стоило им.

или тебе.

бесполезности

кошачьи привычки губительны в больших количествах, я прекрасно это знаю, но приступы тактильного голода, социальности, любви к молоку и мяте, Великая лень и ночной образ жизни, всё это даёт о себе знать, так что здесь решаю я? ничего, сплошное ничего, это игра такая: в шахматы - пока смотришь на одни фигуры, в дело идут другие; в Акулину, где радуешься любой личине кроме строго определённой мрачной девы; в мафию, где думаешь, что истребил всех скучных поселенцев этого городка, когда какой-то подонок выносит тебя на общем собрании и занимает твоё место. я не знаю, как справлись Гидра, Цербер и Миллиган, поэтому

ну

играем дальше.

мне не то чтобы охуеть как сложно совсем без людей, мне очень даже ничего, деньги не тратятся на подарки и еду, нервы - на чьи-то жизни, чернила - на чьи-то симпатии к моему скетчбуку. но всё это просто и ясно, когда из твоих суточных 24х действительно твои, а не учёбы и дороги, максимум семь, и ты ни за что не станешь делиться этим временем с другими (вот ещё, моё-моё, спать-спать-спать). в остальных вариантах ты выходишь на ночной дожор, чтобы забить освободившееся место. и ешь себя.

и начинается вот эта вот телега про нежность-нужность-ненужность, привязанность и верность, про "мама я тупой почему ты не смотришь мама", про "я всё испортил самдурак", про обиду и злобу и вот это вот всё. наевшись, ложишься спать по заветам жаб из Дюймовочки, с утра думаешь только об оставшей доле из 24х, а вечероночью всё начинается по новой. бесконечный порочный круг, колесо Сансары, танцы на граблях, бумеранг с шипами. когда-нибудь я стану жить по совсем другим заветам - заветам Веры Николаевны, Будды и других умных ребят, не имеющих ровным счётом никакого отношения к мерзким болотным прокрастинаторам.

лучше йогурта по утрам

только водка и гренадин.

обещай себе жить без драм -

и живи один.



все слова переврутся сплошь,

а тебе за них отвечать.

постарайся не множить ложь

и учись молчать.



Бог приложит свой стетоскоп -

а внутри темнота и тишь.

запрети себе множить скорбь -

да и зазвучишь.

@музыка: Everything but the girl - Before today