и темная вода и сохранит и примет как свою
привет, сейчас полтретьего ночи, я решаю, хочу ли я утром запилить мацу, узбекскую лепешку, лаваш или кукурузный хлеб. пшеничной муки дома около половины стакана. кукурузной нет как таковой(и никогда не было, это же Клязьма). человеческая духовка стоит в прихожей, холодной, как сердце нашей директриссы, соответственно, её нужно тащить в дом, разогревать и вспоминать, как это чудо техники работает. дрожжей , кстати, тоже нет, только пивные, в таблетосах, которые я жрунимагу. вставать уже в шесть. хлеб мне низя. места, где можно было бы месить тесто, нет. кстати, в хлебнице места также нет - там сад: родители покупают себе ржаной, не едят его, он красиво и красочно плесневеет, родители выглядят вполне довольными собственными садоводческими навыками. завтра нужно написать кучу всякой учебной фигни, а я спала чот где-то часов 8-9 за последние двое суток. АХ ДА, хлеб я не особо люблю и практически не ем, только всякую фигню за двадцать шекелей из супермаркета - в те редкие дни, когда диет никаких нет, наличка в кармане есть, а в желудке поют киты.

я поняла, блин. я фем-версия Пита Мелларка, вот этого вот парня из ГИ. художник, пекарь, туплю постоянно. и со сложным лицом всегда - то ли "бля, да вы охуели в край, пиздец", то ли "што, чиво, ничо не понял, сложновато, повтори". и никто в душе не гребет, что со мной делать.
вот прямо same shit.

@темы: сон придумали драгдилеры, на что я трачу свою жизнь, normal is boring